vinte e dois

Gota pingo em sua sanidade estrategicamente centrada
Ostento a maldade livre de manicômios de loucura fugitiva
Tenho o que não tens, tens o que não tenho: equilíbrio
Apenas temos o que não temos, intimidando nossa estranheza.
Pinga dessa teoria a prática em mim escassa
Invada meus sentidos sinestésicos excêntricos
Negligenciados passo atrás emocionalmente à frente
Garantido pelo monopolizador tempo irresponsável
Arma o picadeiro nesse circo draconiano
Em boca que desfaço de palavras certeiras e
Musico ensejos abafados de disfarces desmascarados por
Mim mesma,
Inconstante, possessiva, expectadora,
Manipulada pelo ato de ser protagonista, mocinha e bandida.

Não!

Adormeceu a criança no embalo sísmico da sua maturidade enrustida precocemente responsabilizada pelo alvo paterno de gratidão. Não ouviu, nem o viu passar enquanto engatinhava erguendo-se por vaidades e pudores. Consentiu com um suspiro amargo ser a eterna menina que sempre usaria suas fraldas para dizer que sim, queixosa, mesmo assim.

Frida Kahlo

Friza
Fina brisa pisa
Nostalgia regojiza

Voa
Nossa nota nódoa
Em gota que atordoa

Leva
Adão de outras Evas
Lilith se desespera

Erga
Sol da soberba
Manhã vinga destreza

Aflora
Cor vai embora
Fora fita agora

Suma
De muitas uma
Lá, acolá pela lua.

Em mãos

Sou fria com o estar longe
Alentada por além-trópicos
Cheias de mãos equatorianas
À amofinar meu âmago

Sou fria como mãos brancas
E mãos negras
Mãos maiores que
As menores que as minhas

Sou fria nas mãos de ventríloquos
Mãos, de-mais vozes
De mãos que inventam
Títeres de si próprios

Sofria em mãos de princesas
Sutilmente maculadas
Em mãos rudes e másculas
Cheias de vileza

Sofria com o estar longe
Das mãos que não quero
Mais tocar
Sou fria com mãos que não têm lugar.

Sangue-frio

A cobiça que afagas
Sustenta-se por intervalos
De redenção dissimulada
De caráter doloso
Por redundantes más novas
Presente da carência
Infiel do solitário
Predestinado à crença
De sua estirpe natal
De-nigra fé
Na bravata da iniciativa
Planando no embrião
Do audaz mais livre
Que a própria dita liberdade
Faz-se ouvinte de sua
Conveniente catarse
Surrupiando a cereja
Do bolo que nem da vela
Apagaram a chama.